Ilustración Oscar Pinto

Clark se detuvo frente a la puerta e inhaló. Ella seguía allí. La había visto de camino a casa desde el Daily; supo que era ella por su hueso pélvico, visiblemente más ancho que el de un hombre, incluso a través de treinta pisos de hormigón vertido y acero forjado. La primera mujer que la CIA había enviado era una clásica femme fatal. Cuando el veneno que le había puesto en la bebida no había conseguido enterrarlo, habían enviado a otra con una pistola de pequeño calibre y una inyección. La aguja de acero de la jeringa se había doblado contra su cuello y la bala se había aplastado contra su nuca. Clark recordó cómo ambos habían hecho cosquillas y se preguntó con qué estaría armada esta vez.

Clark abrió la puerta. Cuando se cerró, se quedó congelado en el pasillo, y luego grabó una mirada de sorpresa practicada en las duras líneas de su rostro. “Lo siento, ¿la conozco?”

La mujer sentada en el sofá lo miró con ojos muertos. Era todo negocio, más seca que él, con un pelo que podría haber sido dibujado con tinta. Detrás de ella, la lluvia desdibujaba el horizonte intermitente de Metrópolis. Un gran globo dorado con la inscripción “The Daily Planet” giraba en una torre lejana, y las balizas verdes y rojas parpadeaban en las agujas a su lado, como advertencias para los aviones que pasaban. El agua salpicaba las ventanas y luego corría en suaves manchas de luz distorsionada.

“No hace falta que te quedes en la formalidad, Supermán. Tampoco tenías que hacerme esperar”.

Clark parpadeó. Se quitó las gafas y entrecerró los ojos como si fuera difícil ver, secando las lentes en el puño de su camisa. “¿Superman? ¿El superhéroe? ¿Quién es usted? ¿Qué está haciendo aquí?”

“Por favor. Muestra un poco de respeto. Es lo menos que podrías hacer, después de la contención que hemos mostrado desde que descubrimos tu verdadera identidad.”

Clark arrugó la frente. Los ojos muertos de la mujer no le molestaron. Había visto esa mirada antes, más veces de las que le importaba contar.

Era su compostura lo que le corroía, a pesar del corazón humano que martilleaba contra su caja torácica. Era su fría concentración y la gota de sudor en su frente, el hecho de que contuviera la respiración antes de soltarla, como hacía un veterano de combate para calmarse en momentos de excitación, o como hizo Batman la primera vez que lucharon. Clark podría haberla pulverizado más rápido de lo que tardó en pensar. Podría haberle hervido los sesos sólo con mirarla, y aun así ella se había sentado, esperándole.

“Muy bien”. Clark dejó su maletín en el suelo y se acomodó en el asiento frente a ella. “¿Cómo sabías que te había hecho esperar? No vi a nadie más”.

“Sólo sabes lo que sabes, Superman. La especialidad de nuestra organización es aprender lo que no sabemos”.

“Entonces debes saber que las dos últimas veces que intentaste hacer esto, fracasaste”. Los labios de Clark se doblaron en una sonrisa inteligente. “Quizá incluso sepas dónde están los otros dos”.

“Desafortunadamente, no. ¿Los mataste?”

La cara de Clark se suavizó. “No. ¿Por qué iba a hacerlo?”

“Es lo que cualquier otro habría hecho, si tuviera tus poderes. Pero entonces, tú eres especial, ¿no?”

Clark frunció el ceño. “Esto es normalmente cuando sacas la roca verde”.

“No tenemos kriptonita. No te insultaríamos así. Tenemos algo mucho más interesante en mente. Una propuesta”.

Yo también sé cómo va esto. Quieres que trabaje contigo. Olvídalo. Estás con la División Metahumana, ¿sí? Sería mejor que le dijeras a tus jefes que se olvidaran de mí”.

El fantasma de una sonrisa rondó los labios de la mujer. Por primera vez, Clark tuvo la impresión de que ella sabía más que él. “¿Alguna vez te preocupas por Lois?”

Clark se puso en pie de golpe. Todo el edificio se estremeció y los cuadros se agitaron en las paredes. “No la metas en esto”.

“No lo haría. Nunca lo haría. Como la kriptonita, Superman, no te insultaríamos. Por favor, siéntate”.

Se volvió a sentar.

Respiró hondo y frustró el miedo en su rostro. “El Joker tiene un plan para matarla”.

Clark se burló. “El maníaco de Gotham. Intenta matar a todo el mundo. Pero él no es asunto mío. Batman lo mantiene a raya”.

“Por ahora, sí. Y si Batman no lo hace, entonces tú lo haces. Ves, esa es tu debilidad, Superman. Crees que puedes hacerlo todo. Incluso lo intentas, y la mayoría de las veces lo logras. Salvas a los hombres que caen de los edificios. Rescatas gatos de los árboles. Pero, ¿has pensado alguna vez en qué podrías convertirte si fallaras? ¿Cómo podría afectarte?”

“No pretendo ser perfecto. Pero me esfuerzo por hacer lo correcto”.

“Sí. Y por eso estamos aquí, teniendo esta conversación. Lo vemos. Y creemos que podemos hacerlo mejor. Es un “nosotros” de ustedes, eso sí. Incluso podríamos poner orden en el mundo”.

“Olvídalo”.

La mujer se levantó, alisando su chaqueta y su falda. Pasó deslizándose y plantó una gruesa tarjeta con un número en relieve en la mano de Clark.

“Pasas tanto tiempo luchando contra los incendios”, le susurró al oído, “quizás nunca has considerado cómo sería si nunca estallaran. Podríamos traer la paz al mundo. Asegurarnos de que nadie salga herido, nunca. Todo lo que se necesitaría sería hacer algunas reglas, y luego hacerlas cumplir”.

“Yo no soy así”, dijo Clark. “Hago lo que es correcto. No le digo a la gente lo que tiene que hacer”.

La puerta crujió al abrirse. “A veces, la gente no sabe lo que es bueno para ellos. Hablamos pronto, Clark”.

Cuando la puerta se cerró de golpe, Streaky maulló y corrió desde debajo de una mesa hasta el regazo de Clark. Mientras el gato ronroneaba, Clark acarició su pelaje. Sus ojos pasaron de la tarjeta de la mujer a la ventana manchada por la lluvia. Las sirenas resonaban en la ciudad. Se preguntó qué significarían. Un incendio, un accidente, tal vez incluso un asesinato. ¿Cuánto más fácil sería todo si esas tragedias pudieran evitarse antes de que ocurrieran? Si la gente se limitara a hacer lo que se supone que debe hacer, como él intentaba hacer.

Sería un hombre diferente, en un mundo diferente, con una vida diferente, eso era seguro. Pero no sería Superman. No sería Clark Kent.

“Tranquilo, chico”. Clark puso a Streaky a sus pies. El gato maulló y corrió hacia su tazón. Entonces Clark abrió la ventana y dejó que las sirenas resonaran en sus oídos. Se recordó a sí mismo que debía comprobar cómo estaba Lois esta noche, luego se desabrochó la camisa y se fue.

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Este texto fue escrito por /adeptnessprize a través de la dinámica del subreddit Writing Prompts. Ver publicación original.

“La CIA sigue intentando asesinar a Clark Kent por ser un periodista demasiado bueno. Sin saber que su objetivo es Superman, los asesinos están desconcertados porque ninguno de sus intentos funciona.” 

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